La position du seigneur

La position du seigneur

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La culte de la bobèche vacillait sur la table de mission massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait vivement dehors, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan perdre. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées destinées à lui, son regard rivé sur le identité incognito qui s’était inscrit parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus jeune âge, il avait agréé leur langage, déchiffrant les urgences de la haut par leurs formes anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans pas de manuscrit, aucune gemme gravée, aucune sorte de récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celles qui savaient être à l'écoute de. Il tendit une main hésitante et effleura la rune du bout des main. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, notamment si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la lumiere de la pensarde devint plus faible, et depuis un instant, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son vaillant, ressemblant au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même personnalité sur un monolithe abîmer. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une acception indiscernable émergeait du sol tels que une équivoque prête à abîmer le domaine. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait été scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la signification. Il se leva doucement, le regard hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait compter raison cette rune, derrière des siècles de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à devoir sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, le regard perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre temps, un signe incognito qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait turlupiner. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses outils et ses auspices, puis se mit en promenade. Le monolithe qu’il avait vu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui par-dessous la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un visionnaire que les personnes nées arrière guerre avaient voulu mettre en sommeil aux saisons futures. le passage qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le convocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les cavités secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait infiniment correctement. Après plusieurs heures de point, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le tête suspendu. L’endroit était solide notamment dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle noire, immense, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à tribulations présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet état pour une origine. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant filet à pointe les gravures ésotériques. Les marques étaient profondes, poussées, tracées par une majeur qui savait que ces signaux devaient explorer les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une dégagé histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait s'étant rencontré enfermé ici, un présent que les anciens avaient exigé consoler de la évocation des individus. Le cercle de pierres n’était pas un endroit religieux. C’était un estampille. Et Magnus venait d'animer son secret.